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"A morte parece menos terrível quando se está cansado."

Simone de Beavoir

Não há hesitação no Mal. Ele prolifera nas frestas da nossa vida. De fato não há em mim a crença absoluta na bondade. A morte é a sequencia natural da vida, mas a sua cronologia desafia leis, entendimentos e aceitações. E em verdade, posso ser censurada pelos meus pensamentos, mas não há lei que proíba cada um dos meus delírios e constatações.

As histórias do passado transitam pela nossa mente como ondas sofridas que avançam e recuam sobre as nossas areias emocionais. A inocência é ceifada paulatinamente sem obedecer leis brandas ou brutais. O que nos influi e a sutileza imponderável da dor. Afinal o que nos consome num dia é capaz de fortalecer outras almas por anos incontáveis.

O estado da nossa alma não possui um padrão ideal. Dos bons sentimentos e dos gozos amistosos, podemos recair nos testemunhos de dor e angústia que povoam olhos e palavras alheios. O que nos atinge é esse bem e esse mal e outras nuances amargas ou mansas que apresentam personagens débeis e valentes diante dos nossos ávidos julgamentos.

Tantos e variadíssimos estados emocionais. Não há rima cabível para um soneto e tampouco personagens que entrem num poema desenhado segundo as nuances afetivas necessárias e interessantes. O fato é quem teria ceifado as ilusões de afeto criadas naquele coração inexperiente e cheio de esperança. Qual seria o algoz - ouvinte da voz demoníaca e cruel...

A insigne cristalização do ego. O que o dinheiro pode determinar e estabelecer quando estamos enredados pela angústia insana. O que de nocivo pode dissolver a nossa moral e colocar para dormir o sonho de outras vozes. O desejo pelo amor não é uma tentação suprema. Depreciar a vida e ser devorado por ela requer um instinto malévolo e permissivo.

Há para os corações, como eu dizia, plenos de uma maldade assoladora – outros por sua vez trazem uma aparência de bondade. Porém na tela pintada pela ganância a besta para saciar seus terrores precisa consumir o que é bom. Exterminar qualquer visgo de bondade que possa florescer diante da sua perversão.

Consumir as entranhas com palavras e matar o espírito com pancadas de ódio. Sem testemunhas muitos pais matam seus filhos e muitos filhos clamam pela sanidade de seus pais. A corda tênue entre a esperança e a morte vai esticando ao limite difuso e esquivo de uma força que não pode ser igualada. Cada tensão e cada sutileza trazem o seu próprio fiel.

A matéria cósmica não explica e não faz compreender os vícios hediondos. A alavanca entre a benevolência e a ira estabelecem hierarquias que triunfam segundo as nódoas de cada criatura. As formas de mal são inesgotáveis e o delírio de que as coisas podres podem ser convertidas em beleza não funcionam através de chances e palavras.

O demônio deixou de ser anjo e não retoma seu estado natural. Uma vez excluído das celestes moradas o caminho se encerra. Carcomido pelo seu destino procura novos associados. Hipnotiza novos seguidores com suas pagas obscuras. No seu séquito crescente corrompe, envenena e transforma os espelhos e as aparências.

O crime ultrapassa as fronteiras visíveis. Consumido pelas aparências o fugitivo busca proteção e é conduzido aos braços da morte. O presságio alegre e doce foi enredado pela seiva venenosa. O filho dos pesadelos foi conduzido ao mundo apartado dos seus próprios sonhos. O “pai herói” não mais poderá angustiá-lo eis que a vida esgotada não cabe nos renascimentos.

A voz leprosa quer ser enredada na inocência. Como dimensionar a crueldade entre quem planeja a morte, executa a morte, deseja a morte e aquele que permite que a morte ocorra... Da sentença fatal nada esquiva. Os sexos que não deveriam reproduzir suas infâmias em outras almas se ocupam de devorar aquilo que não os favorece.

O mal que precisa ser reprimo se esconde em títulos, dinheiro e aparências. A sombra dorme no inverossímil. As pessoas são mortas num único solavanco ou restam envenenadas de maneira paulatina. Com suas almas adoecidas e infelizes procuram ajuda ou simplesmente se refugiam nos seus silêncios infinitos.

O pequeno sonhador foi devorado. E mesmo que as culpas sejam apuradas a sua vida não terá um novo destino. Seu ápice será o colo de sua mãe. Em seus túmulos ladeados no cemitério da pequena cidade interiorana. No entanto Bernardo pode ter muitos outros nomes e morar em outras cidades, países e lembranças.

A morte em seus trajes de interesse traz duas caras na mesma moeda singular. Um dia filhos mortos por seus assassinos paternos e noutro os filhos seviciam a vida de seus pais diante de seus interesses espúrios. Sem aprofundar o tema sobre a morte dos professores(as), namorados(as), avós(os), tios(as), amigos(as) e outros corações confiantes.

Disse Niccolo Maquiavel com muita propriedade que: “Os homens esquecem mais rapidamente a morte do pai do que a perda do patrimônio”. Os mortos jazem em casos televionáveis como Suzane Richtofen (31.10.2002), Giu Rugai (28.04.2004), Isabela Nardoni (29.04.2008). De toda sorte, a violência espreita também os Pedrinhos, Paulinhos e Zezinhos que morrem violados, espancados, explorados e em silêncio.

A eternidade não é um pertencimento e tampouco uma possibilidade. No inferno longe das palavras de Dante. Buscamos a redenção dos nossos pecados. Muitos como Pilatos lavam as mãos. Porém muitas mãos estão maculadas pelo sangue da omissão. Muitas almas aguardam a justiça ciosa da sua verdadeira e efetiva função.

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